Telmo disfruta de limpiar las copas con un trapito y alcohol. Había logrado hacer goce del ardor que provocaba en sus manos lastimadas pensando, ayudado por su tendencia innata a soportar el displacer, que “no es en sí desagradable. Es solo una sensación, y el dolor, su interpretación.”
Él siempre piensa así, de a catorce palabras, un punto (dos, contando el final) y dos comas. Si no lo hace, su estructura corre grandes riesgos de venirse al suelo y provocar, como mínimo, temblores en el párpado izquierdo. Como ahora, que lo excede una sensación.
“Una gorda, olorosa y mandona sensación. Una doctorosa sensación, y no solo su interpretación.”
Su párpado que temblaba para y Telmo, al grito de ¡Inmediatamente Doctor!, dispara.
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