Resto

No todo el hombre es engañado. Hay una parte que se sabe pisoteada y victoriosa.
Enterrado, oscuro y asfixiado, el sin sentido rasguña el cajón al que es confinado. Aún sin fuerza ni aire, y mas tarde podrido, se mezcla con la tierra negra que lo oculta. Se hace nutriente que alimenta vedado. De él come la hoja y en el hecha raíces la planta, que crece verde esperanza.
El cuerpo, en su descomposición, levanta temperatura y libera gases, eructitos de gusanos que repiten lo que tragan, cagan la caca en el baño de abajo. Se llenan los cachetes y revientan con el muerto que siempre esconde, detrás de cada negocio, la mafia de la palabra.

Jalea Real

Doscientascincuentamil personas hacinadas en una sala, amontonadas arbitrariamente, algunas acostadas, otras paradas, firmes, algunas bien encastradas, todas comprimidas y transpiradas.
El vapor que emanan es caliente y húmedo, con olor apenas distinguible del que suda el chivo.
De unos gigantoextractores circulares, se chupa con violencia el tufo que va a parar a una mezcla que está preparandose detrás de escena, mezcla en la que se escurre una lengua que chorrea jalea babeante. Cae gorda y se hunde lenta y gelatinosa.
Vierte la preparación en un discours vaporisateur, donde es calentado con las brasas que un señor distinguido, y burgués, le trajo “directamente desde el infierno que habita en cada uno de nosotros”.
Ahora los gigantointractores reparten la baba, hecha vapor un segundo nomás, luego babositud moqueante de nuevo.
Doscientasciencuentamil personas hacinadas en una sala, todas transpiradas, sumergidas e inundadas por la baba.
Comienzan por chupar desesperadamente en un enloquecido intento por no morir ahogados. Tragan litros y litros de asquerosidad. Se escucha el ruido de succión apasionada.
Embriagados en la baba, todos quieren mas, todos desesperados se lamen los cuerpos hediondos, asquerosamente aceitados por la espesa y aceitosa asquerosidad.
Luego se piensan libres, lamidos hasta el alma por la lengua del espíritu santo.